domingo, mayo 23, 2010
jueves, mayo 20, 2010
Después de un mes volando cachilos
por las estrellas más gordas y remotas,
después de un mes zarandeando mimos
y derrotando viejas derrotas,
me subo al tren de tus espejitos,
canto el final de tus estribillos;
me subo al duende de tu voz
y guardo tu varita en el bolsillo.
Cocino un guiso de incógnitas
para comer después de la ¡sopa!
que sea de letras o de diccionarios,
pero jamás de palabras rotas...
Me acuesto al borde del río
que no se ve desde el puente
entre pasado y presente,
pero sí en el obelisco.
Me sumo al minuto mismo
en que cantamos la marcha
de los que surcan en barca
los cielos que otros ansían;
si la cena está muy fría,
lo siento, no es mi planeta.
Porque aquí las sopas queman,
siempre. Y más las de letras.
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