En Navidad, ¡nazcamos!

Si querés hacerlo antes,
o después,
si querés esperar
otro milenio,
dale.
Adelante.
Todo está permitido.
Uy. Qué angustia, ¿no?
TODO ESTÁ PERMITIDO...
Pero si en una de ésas se te ocurre
nacer ahora,
porque sí,
porque te hartó el útero,
porque tenés hambre
de aire fresco,
va mi propuesta,
esta "Navidad"
(a ver si de una buena vez
tiene sentido...)
nazcamos, dale.
Es buen momento.
Ya nadie espía.
Todo el mundo anda distraído
asustándose de sí mismo.
Nazcamos. Dale.
Es buen momento.

Disculpen, pero necesito traer la risa que comenzó en Signos Estelares (http://.signosestelares.blogsot.com) a la autopista del sur, mi VIEJA Y QUERIDA autopista del sur.
Ahí va:

JUAJUAJUAJUAJUÁ, JUA, JUÁ.
jUAJUAJUAJUAJUÁ, JUA, JUÁ.
JUAJUAJUAJUAJUÁ, JUA, JUÁ.
(se ruega leer con ritmo de malambo; muchas gracias).

Pensé en poner muchas, muchas cosas, en esta entrada.
Primero, quise poner un video de Gueta na Fonte (Búsqueda en la Fuente), un grupo asturiano, como mis abuelos paternos, que descubrí ayer, y que hace una música exquisita.
Después, en el Youtube, buscando este grupo, me encontré con una cantante de folk sensacional, y pensé poner un video de ella. Todo esto transcurrió esta madrugada. Me fui a dormir.
Ahora, ya cerca de la noche, me encuentro con que alguien respondió a un poema que puse en Punto y Al Arte, un sitio maravilloso que descubrí también anoche.
Así que, finalmente, este post tan bailado será para mi poema, y para el poema que recibí como respuesta; este último, en asturiano.
Acá van:

1. casandra
   Diciembre 13, 2008 a 4:15 am

   Puesta a disfrutar arte del bueno
   (que Gueta na Fonte, que poesía de colores),
   erizada, más allá de mis ancestros,
   que viajaron un día, siendo niños,
   a hacerse la América,
   o, más concretamente,la Argentina,
   tirito en el umbral de algún Nirvana
   que no entrevió mi padre,
   y que olvidó mi abuelo.
   Recuerdos infantiles de relatos
   con hórreos y con botas y con sidras.
   Un abuelo apodado Fierro a Fondo
   del que papá heredara
   el amor por los motores.
   Una Asturias lejana,
   ayer y siempre,
   una Asturias que papá
   estuvo a punto de trasmutar
   de mito en hecho
   justo cuando la muerte
   clausuró su escapada
   de por vida.
   Tres años atrás viajé a España.
   Mi primera aventura
   de cruzar el Atlántico.
   Y estuve en Madrid y Cataluña…
   A los catalanes me unen
   lazos de sangre cósmicos
   que empiezan en mi oído
   y terminan en Venus,
   aunque esa es otra historia.
   Para visitar Sama de Langreo,
   el pueblo de Marina,
   la abuela que no conocí,
   tendría que haber cruzado toda España.
   Tenía doce días.
   Y me volví a Argentina.
   Pero será la próxima, tierra soñada.
   Prometemos
   hasta aprender algo de bable,
   mi sed y yo.

ESTA CASA

Esta casa tamién ye la mio casa,
la memoria confiada de les coses que quixi
y rápidu escaecí.
Pocos son los atabales que conmigu viaxen:
llugares tan breves como plumes
y esos otros onde dexé los vezos
prendidos por siempre d’algún llabiu.
Todu eso, palacios d’agua del xardín del deseyu,
todu eso y tú, ye la mio casa.

BERTA PIÑÁN

Un video que habla por sí mismo...

Donde se superponen los encuentros,
donde el aire sólo huele a tarongina,
donde tu voz me sopla los oídos
con el canto de luz de nuevos vientos;
donde ayer y mañana ya no importan,
porque sólo hay un HOY para nosotros.
Donde todo es a nuevo, aun siendo viejos;
la experiencia y l avida...en dos espejos.
El tuyo, reflejando mi mirada.El mío,
registrando tus pisadas, mientras caminás loco,
por su borde, inventándome celos que no existen,
pero existen, y mucho, pues no quiero,
que te cambien por nada ni por nadie.
Mucho menos...a último momento.
T'ESTIMOOOO, MACOOOO
Jo!

Los Círculos de las Cosechas: 1º parte

RECONSTRUCCIÓN de EVANGELION

Me encantó:
Reconstrucción de Evangelion

Para vos, mi sol.

Melendi y la húngara: recién lo descubro. Buenísimo!!!

Árbol. Con humor.

Liliana Felipe. Genial.

Un pasadizo de flores conduce al único rincón feroz del bosque, allí donde las serpientes conviven con los murciélagos y los osos, con plantas enormes y árboles enanos, con después, con quizás, con jamás, con mañana; allí donde se dobla el paso del caminante, y sus vueltas en círculo confunden los oráculos; allí donde se gestan trampas de medianoche, y un cordel de reproches ata el hilo del tiempo; allí donde el pasado se retuerce en sí mismo, y agiganta las sombras como mil vaticinios; allí donde los nombres pierden la razón; allí donde se trepa una araña pollito al filo de la voz; allí donde ejercitan duendes y hadas madrinas sus futuras jugadas en otra dimensión; allí donde se cuecen los cuentos infantiles, una mano de ensueño, y otra mano de horror.

¡Hola!
Tantísimo tiempo!
Hace quince días que no escribo en este blog...
En este momento escucho "Todos contra el Fuego", una campaña que grabó Serrat con un coro de chicos, allá por el '90, para prevenir y evitar los incendios forestales. Qué gracioso, mirando un video en catalán donde hacía alusión a esta campaña, yo, que acostumbro darle una interpretación bastante personal a todo lo que escucho, al oír "Todos contra el Fuego", creí, para no perder la costumbre, que se refería a MÍ, porque por entonces yo andaba quemando mis naves, y el incendio creció tanto y tan descontroladamente, que me quemó a mí también, adentro, jeje...
Bueno, bah...remotos tiempos, aquellos...el bosque reverdeció, y ahora florece; una nueva nave fue fabricándose, con tiempo y paciencia, y ésta, por lo que se vio hasta ahora, es incombustible..."Quien tenga ojos, vea; quien quiera oír, que oiga". Y sí...hoy me levanté críptica, quelevachaché...

Hoy quiero compartir este texto brillante de Edgar Alan Poe, aunque vale aclarar que empiezo a ser un poquito más optimista que él respecto de la conclusión a la que llega al final.

“Escucha, hijo mío, dijo el demonio poniendo su mano sobre mi cabeza...”

Edgar Allan Poe, “Silencio”

Los humanos pecamos de soberbia del saber, del conocimiento y seguridad de nuestras afirmaciones, cuando la realidad es totalmente distinta. Los humanos adolecemos de carencias de conocimientos vitales, esos tan necesarios para poder sobrevivir en circunstancias adversas. Por carecer carecemos del conocimiento desarrollado que nos haga comprender la razón de nuestra existencia. Y cuando digo conocimiento desarrollado, me refiero a la teoría razonada y científicamente probada de esa razón existencial.

Las incógnitas fundamentales desde los orígenes de nuestra especie, y que se resumen en tres principales:

¿Quiénes somos?

¿De dónde venimos?

¿Hacia dónde vamos?

Siguen sin respuesta científicamente desarrollada. En su lugar hemos creado otro tipo de respuestas: los mitos, los cuentos, las fantasías y las religiones que en el mundo han sido y son. El hombre, artífice capaz de inventarse todos los cuentos, de contarse todos los cuentos, de enterrarse con cuentos, con mitos, con miedos al vacío, con temores al no ser, a la nada. Y se creyó sus propios cuentos, y guerreó contra otros dioses y sus cuentos, y creó dogmas de fe absoluta a base de sus propias mentiras durante siglos y milenios.

Repite mil veces una mentira y se convertirá en verdad. Eso lo sabían muy bien los propagandistas políticos nazis y stalinianos. Y lo siguen sabiendo los poderosos actuales. Y lo saben las iglesias de toda índole. Con los siglos nos dedicamos a la auto-limitación de nuestro propio saber, a la manipulación de las palabras, del lenguaje.

Los antiguos griegos crearon un término para definir aquellas situaciones complicadas, que hacían difícil seguir adelante en una cuestión problemática: aporía. Sería lo que conocemos actualmente como: contradicción. El filósofo Zenón de Elea (no muy apreciado por Aristóteles y Platón) fue uno de los más estudiosos de esas aporías o contradicciones y uno de los creadores de la lógica. Esto viene a cuento de la cantidad de contradicciones que los humanos no hemos conseguido superar a lo largo de nuestra existencia. En realidad somos seres contradictorios, en continuo enfrentamiento dialéctico con nosotros mismos, con las ideas e ideologías del momento (de éstas quedan pocas).

Nietzsche escribió sobre la problemática de las personas en cuestiones de contradicción, cuando tropezamos con esos puntos límites en la periferia de nuestro pensamiento. Ahí “la lógica se enrosca sobre sí misma y acaba por morderse la cola”. Para el filósofo alemán, eso sigue siendo adquisición de conocimiento y de saber: El conocimiento trágico. En ese punto somos conscientes de nuestra limitación, de nuestras propias contradicciones. Es la tragedia existencial: sabemos que existimos, pero no la razón; sabemos de la necesidad de una Ética Universal, pero no la desarrollamos; sabemos de la fragilidad del planeta, pero lo estamos esquilmando de forma acelerada; sabemos del sufrimiento inútil, pero no cesamos de hacer sufrir.

Las mentes pensantes (me refiero al poder) deciden en nuestro nombre. Se consideran poseedores del conocimiento total. Deciden sobre miles o millones de vidas justificando el bienestar de generaciones futuras. Programan guerras justificando el progreso de la miseria, matanzas en beneficio de la economía ¿global?. Son los benefactores de la globalización. Sin límites del saber. La humanidad perdió el norte hace milenios. Quizás nunca lo tuvo.Y nunca lo tendremos. A este paso.....

Chico cantando para las Madres.

Tendrá la aurora un olor a tierra mojada. Los pájaros sabrán del amanecer y lo saludarán trinando.
Las nieves de otras latitudes no ensombrecerán un ápice al rotundo sol.
Las playas serán nidos de paz.
Cada montaña habrá aprendido a ser parte de una sinfonía.
Los oráculos señalarán el infinito.
Y los ángeles tendrán cara. Y el planeta ya no tendrá cruz.

Hechas todas las tareas que el caso requiere, acomodada cada cosa en su sitio, es decir, en el sitio donde yo puedo encontrarla, que parece a simple vista un sitio cualquiera; cursadas ya todas las invitaciones para el gran evento cósmico que significa celebrarme a mí misma; celebrarme por Ser, que no es poco: desechados de un plumazo todos los rencores y los deseos de venganza acumulados hasta el día de la fecha: abiertas ya todas las ventanas del alma, y cerradas con doble llave las puertas que dan al recinto de oro donde ha de producirse el acontecimiento; apagado el celular, así como la compactera; habiéndome cerciorado de que las chicas están mirando una película y que, por ende, no interrumpirán, me dispongo a abrir de par en par mis oídos y mi corazón, para mi cita con el Nano en Radio Gaudí, ahorita mismo, nomás.

Y cundirá la luz por el planeta.
Y todo lo que fue sombras
será olvido.
Habrá un lugar de Luz
en cada alma,
y un corazón sin cruz
en cada pecho.
Habrá una Humanidad
que se respete,
y por primera vez
en veinte siglos,
rimará con Dignidad,
aun sin forzarlo.
Y el temido final
será el Principio.

Pingüinos: una delicia...

Un hermosísimo poema de Santiago Merino, tomado del grupo Red Mundial de Luz, que hace referencia a la vuelta del mundo a la orilla de la Vía Láctea:

Las estrellas en tus ojos
Guiñan resplandores
Con el azul cielo mío,
En esta grandiosa danza
De atracciones y empatías,
En que las turbulencias
De mis océanos
Se encuentran pastando ya
Sobre el verdor
De tus praderas,
Como los unicornios
Que fulguran
Sobre el oleaje,
En este amanecer
Que sincroniza
Nuestros tiempos
Y hace converger
En armoniosa sintonía
La dinámica nueva
De tus anhelos
Y los míos,
Para impulsar
Aguas y vientos
Sobre el Velero
De tus mares;
Nos acoplamos con la Vía Láctea,
Ella ha extendido el Brazo de Orión,
Y la mano de Orión ha elevado
Hacia el nuevo cielo
nuestra esfera azul;
Como pan recién sacado del horno
Tengo los últimos CDs para introducir
Los pies dentro de las aguas de tu rio,
Vamos a calentar la pista
Con salsas y merengues,
Sangre nueva vigorizada,
Te lo dije antes,
Nosotros existimos para Dios,
Y El existe para nosotros,
y le he prometido fecundidad.
Ah, perdona mis lluvias
Sobre tus orillas,
los cantos del jilguero,
Tu los habías olvidado,
Ha pasado tanto tiempo…

Un poema luminoso del gran Mario Benedetti:

¿Qué pasaría si un día despertamos dándonos cuenta de que somos mayoría?
¿Qué pasaría si de pronto una injusticia,sólo una, es repudiada por todos,todos que somos todos, no unos,no algunos, sino todos?
¿Qué pasaría si en vez de seguir divididos nos multiplicamos, nos sumamos y restamos al enemigo que interrumpe nuestro paso?
¿Qué pasaría si nos organizáramos y al mismo tiempo enfrentáramos sin armas, en silencio, en multitudes,en millones de miradas la cara de los opresores,sin vivas, sin aplausos, sin sonrisas,sin palmadas en los hombros,sin cánticos partidistas,sin cánticos?
¿Qué pasaría si yo pidiese por vos que estás tan lejos,y vos por mí que estoy tan lejos,y ambos por los otros que están muy lejosy los otros por nosotros aunque estemos lejos?
¿Qué pasaría si el grito de un continente fuese el grito de todos los continentes?
¿Qué pasaría si pusiésemos el cuerpo en vez de lamentarnos?
¿Qué pasaría si rompemos las fronteras y avanzamos, y avanzamos,y avanzamos, y avanzamos?
¿Qué pasaría si quemamos todas las banderaspara tener sólo una,la nuestra, la de todos,o mejor ninguna porque no la necesitamos?
¿Qué pasaría si de pronto dejamos de ser patriotas para ser humanos?
No sé... me pregunto yo,¿qué pasaría?
(Mario Benedetti)

Tal vez sea que sí, o que no, mas por si acaso. Tal vez haya que huir de las recetas. Tal vez toque tocarnos a las puertas, y tendernos la mano sin preguntas. Tal vez sea que es tiempo de sonrisas. Tal vez el verbo sea dar , y ningún otro. Tal vez no haya felicidad completa si no la vemos en la cara de los otros. Tal vez sea que se nos acabó el tiempo de la queja. Tal vez se trate de ver cómo ayudamos. Tal vez ya es hora de que descubramos que o salimos todos o no sale nadie. Tal vez todos tengamos las respuestas: tal vez no haya que buscar tan lejos. Tal vez se trate de darse cuenta de que hay otros, que también sufren, se quejan y reclaman. Tal vez a alguno le sirvan nuestras ganas.

Poema de Amor: qué se puede agregar...

Una de mis canciones favoritas.

Si me diera por localizarles la guarida
a los duendes que esconden mi sombrero,
vería esculturas de cenizas
alrededor, y en medio, de un agujero.
Si quisiera enumerar los dones
con que Natura me adornara un día
podría tropezar con las canciones,
desafinadas, de la gola mía.
Si yo quisiera eliminar los gritos
de desacuerdo, que inspiran mis denuncias,
descubriría quizás que de a poquito
mi boca ha de tragarse lo que enuncia.

Escuchando a Serrat, "Los Debutantes",
urjo a las naves estelares
que apronten su descenso
y a los males
echen sin más mi más,
cual lo que escucho.
Mi cuore trucho vende su misterio
a cuenta de algunos besos nuevos,
y en el aire se siente la llegada
de aquel a quien siempre espero.

Hoy, en Buenos Aires.
Todo solucionado; hace un rato fui a una disquería y compré tres CDs: uno de Alejandro Filio, otro de Facundo Cabral, y "Causas y Azares", de Silvio, que, aunque suene curioso, no lo tenía.
Me regodeé viendo y escuchando a Los Pájaros en pantalla gigante mientras hacía mi compra...
Mañana, Ismael, en el Gran Rex.
Tal vez, el domingo, mi hermano y sus críos pequeños, en San Isidro.
"Gracias a la vida/ que me ha dado tanto...".

Escucho a Ismael: !Amores imposibles que escriben en canciones el trazo de una estrella"; "Nunca dejes de buscarme; la excusa más cobarde es culpar al destino".
Floto en una nube de sueños desatados a los mil vientos...Soplo cenizas de volcanes que han enmudecido hace ya mucho tiempo. Juego con los brotes del sauce más cercano, mientras el árbol llora caricias ausentes. Canto con Serrano a las botellas que brillan en el mar del olvido.
Siento bullir la sangre como otro poeta bendito, y no es ahora que tengo veinte años sino casi treinta más.
Vago en el mar de recuerdos felices, matizado por ocasos y catástrofes, tan necesarios para valorar los otros.
Ismael tartamudea desde el CD sucio: "cam, cam, cam, cam, cam, cam, cam". La semana que viene voy a verlo a Buenos Aires, y espero que las cenizas de ese otro volcán que sí está vivo, para entonces hayan dejado de caer sobre la ciudad.

Cuando las pistas escasean, cuando la desorientación copa la mirada, cuando no hay un mero indicio allá adelante, es tiempo de respirar hondo, cerrar los ojos, entrar lentamente en el interior de los párpados cerrados, y pedir ayuda a la única fuente que puede proveerla: uno mismo.
Cuando la presión acecha, cuando los caminos parecen cortados masivamente, cuando no se vislumbra ni remotamente una salida, entonces: cerrar los ojos, respirar hondo...
Es tan simple como algo que permanentemente tenemos a nuestro alcance. Pero las lucecitas de colores y los carteles de neón suelen encandilar nuestra visión.
Cada vez que eso sucede, recordar: buscar un rinconcito de paz. Y ese rincón, de un modo infalible, inclaudicable, anida detrás de nuestras persianas bajas, detrás de la ilusión de los ojos, detrás de los caireles y los escenarios fantásticos; tan cerca como una respiración. Tan vital como la vida misma.

Ismael Serrano: Vértigo.

Y ya basta de rimas gastadas, de palabras que no dicen nada, de duendes y alas con pinta de usados.
Y ya basta de mirada alerta, de besos en puerta y de cauces y ríos.
Que ya es tarde para el lugar común; se ha hecho muy tarde para el verbo ajado, los mismos vocablos de siempre saltando en la cuerda de los reciclados.
Si probara un día cualquiera, éste, por ejemplo, a internarme en cavernas sombrías donde habitan verdades profundas...si intentara tirarle la cola al dragón de la rutina, y esperar al cruzarme la esquina una sorpresa memorable, de aquellas que queman los cables y dan combustible a sonrisas por años...Si probara ponerme los trajes de otras mascaritas, de otros carnavales...Sí, quizás, exorcizaría males que han venido volviéndose viejos, y ya basta de usar el espejo como esa figura cansada donde jamás se refleja nada, que no sea un tibio aburrimiento.
Y ya basta, ya basta de todo; me despido esta vez, a mi modo, de los viejos usos y costumbres. Que la lumbre de los nuevos vientos cuente el cuento de historias comunes.

Una noche de verano, ya lejana,
quise sacarme las ganas
y echar mi mundo a volar.
Me acometieron entonces
fantasmas con muchas canas
monstruos, duendes,
simulacros de entes,
casi a rabiar.
Pero no los tuve encuenta.
De una manera violenta
me alejé hacia otro lugar.
¿Cómo? Abriendo las alas,
remontando los obstáculos,
huyendo del tabernáculo,
hacia un cielo sin señal.

El azar te sembró en mi camino.
Los vientos soplaron audaces.
Hoy, no sé si es clamor del destino
o una lluvia de estrellas fugaces
lo que vierte mi río en tu mar,
lo que engendra la fauna marina,
lo que ya no se puede ocultar,
lo grosera que suena esta rima;
anduvimos los dos a los tumbos
fantaseando futuros felices,
y hoy, que al fin encontramos el rumbo,
el encuentro...es con mil cicatrices.
Yo no sé qué pensás cuando pienso
que me paso tdo el día en pensarte.
Yo no sé dónde vas si te pierdo...
y me pierdo yo más, al hallarte.

Eran décimas, dijeron ellos.
Una bella forma literaria.
Me revolví en mi sofá sin gracia;
y empecé a tirarme los cabellos.

Sugirieron que había un secreto
para tan sublimes construcciones.
Me negaba a pasar papelones;
pedí que me hicieran un boceto.

En vez de escribir, dibujaron.
En lugar de opinar, se rieron.
Acabé por romper el boceto...
y tan sólo estos versos quedaron.

Miasmas. Obstrucciones. Calefones. Biblias a contramano. Cortocircuitos.
Asuntos varios. Lugares a trasmano. Puentes. Brechas. Mil delirios.
Luces. Sombras. Combustiones. Dudas. Miedos. Intenciones.
Solución imperfecta. Tretas. Vicios. Humano marioneta. Cien prejuicios.
Nube. Lluvia. Tempestades. Rayos. Truenos. Soledades.
Sol entero. Luz. Revelaciones. Persianas bajas. Noes. Camisones.
Entereza del mar. Chispas. Centellas. Huella del caminante gris. Estrellas.
Bises, otras, repeticiones. Pedidos satisfechos. Canto . Acciones.
Nada de nada. Todo. Intermedios. Ojo en el cielo. Vivas. Y remedios.

Andando por la rua más desierta, después de espantar pájaros y nubes, después de convidar a las estrellas, después de haber llorado un manifiesto de vítores y aplausos, de conquistas hechas a la medida de aquel héroe, después de haber pasado por los puentes que van de vos a vos, y no se quedan, después de sucumbir al desacato de mi siempre mentida letanía, después de recordar que hasta mi tía se encontraba entre los tipos del contrato, llego hasta vos, como recién llegada, subo hasta vos en un puente invisible, me caso con tu fiebre itinerante, con tu afán de nunca más casarte, porque ya estás casado con la vida; y aunque no te lo diga, en verdad pienso que ese "tal para cual" del viejo dicho está hecho a la medida de este puente, está urdido en la luz de este capricho.

Un pasadizo secreto une mi mirada lunar y tus manos solares.
Una nube de dudas se cae a mis pies cuando tu nombre sube.
Una mariposa verde se cuelga de una rama para verte llegar.
Jano, bifronte, cuál es tu cara? ¿La que veo? ¿O la que no está?
Revolucionarme; me mandaron a revolucionarme.
Pero he preferido re-evolucionarme.
Jano, bifronte, veo tu cara oculta, tu cara luminosa...
y el interrogante se diluye: tus dos caras, Jano querido,
mi bien, mi mal, tus dos caras son mi desvelo, después y antes.

Descubrir un poema que no sea lo mismo.
Desvelar redondeces en el filo del verbo.
Añorar nomeolvides en pasajes de cuentos.
Alumbrar ruiseñores en la piel del poeta.
Disecar viejas formas con el puño del goce.
Ajusticiar auroras como platos calientes.
Enroscarse hecho sierpe en el punto del punto.
Reivindicar mentiras en la ciega Justicia.
Temblar de mil calores en la cima más alta.
Revolver pasaportes hasta encontrar la casa.
Suicidar horizontes en el puño del trueno.
Salir de caza vivo y volver inmortal.
Opacarse tan solo si brillar nos aburre.
Y tras el postrer grito derramarnos la sal.

Mi Nano bendito.
Barcelona i jo.

Un fulgor de palabras nunca dichas
se esboza en el orillo de los nombres
que parecen ser los de tantos hombres
sin pasión, sin excusas, sin desdichas.
Una intención de fuegos de artificio
levanta sus banderas en la bruma,
y de la espuma de las eras
surge una rebelión que es puro oficio.
Oficio de carrozas, de quimeras,
de puentes de algodón,
de arcoiris.
Oficio de pancartas y corceles
en busca de un rincón de maravilla.
Entonces, se retoba el dramaturgo;
se alza la pluma nueva, el solsticio
de tanta tinta oculta, tanta arcilla
remonta la hondura del precipicio.
Entonces, se agigantan los caminos.
Entonces, se equipara cada sueño.
Y del empeño de cada noche en vela
emergen, ya brillantes, los destinos.

El Nano, con la simpática Mensajes de Amor de Curso Legal:

De vuelta de misiones tan pesadas
que el lastre se sentía hasta en mis huesos,
cargando los excesos en las manos,
y un juez que indulta todo en esta manga,
jurando que será por un castigo
que no tengas más fiestas regaladas,
me figuro que esta autonomía
que acabo de alumbrar,
de vos, de todo,
esta sed de rumbos nuevos
que se alza
desafiando catástrofes y huelgas,
esta revolución de mi pereza,
que cuenta nuevas fiestas donde había
ojeras negras de melancolía
y un camisón raído en un costado,
esta orgía de risas, que me toca
la fibra más recóndita del alma,
susurrando futuros en carroza,
despertando delfines en mis canas,
esta canción a mí, como quisiera
aquel Whitman genial, desaforado,
cantándole a la vida porque es vida,
al gusano, gusano,
al pez, por pez,
aunque me caiga una y otra vez,
aunque las manos se escurran de mi mano,
aunque no me acaricien los pinceles
de ese nuevo Van Gogh que va asomando,
aunque juegue, y me enrede con las redes,
que yo misma he tejido sin descanso,
aunque llueva,
aunque truene,
aunque me niegue
a repartir de ahora en más,
besos y abrazos,
aunque todo suceda, y nada cambie,
aunque sublimen todas las mentiras,
no me importa, y es más:
hasta da risa
que me tiren de la lengua unos gigantes
para oír qué insólita pavada
puebla la cabecera de mi proa,
aunque muchos sólo busquen la popa,
y, ya nadie,
haga nudos con mi ropa
para tirarla al tacho de basura,
mientras sueña su mente que me apura,
y una vez más,
sus cómplices me violan.

Kevin Johansen,
qué papito!
"No creemo en lareencarnación
pero sí en este carnaval...!"
Esta luna de enero que se oculta
me trae una canción desaforada
que me habla de orgías demoradas
y de claustros de monjas con licencia;
hay un cana, un ladrón, y una inconsciencia
que se pasean por un jardín de Flores,
haciendo el verso a veinte mil amores
y riendo a borbotones de los sobrios.
A mí me secuestró don Juan Tenorio.
A otras las colgó la indiferencia.
En diez mil cubeteras de paciencia
enfriamos la hoguera del velorio.
Habrá otros caminos, no lo niego;
pero yo, si tengo que elegir, elijo éste,
en que soy una Cenicienta ecuestre
que ensaya veinte coces por segundo.
Mientras, si hay que morir, que muera el mundo...
que muera el mundo y todas sus pavadas.
Ya que voy a morir, como cualquiera,
yo prefiero morirme a carcajadas.