"Que Buenos Aires, que 30 de diciembre, que esto que el otro, que te extraño, y estoy solaaaaaa..." Así decía, con algunas modificaciones , una vieja canción de Alejandro del Prado, que acabo de decidir robarle; claro que, en mi caso, donde dice "Buenos Aires" debería decir "Venado Tuerto", aunque la métrica no dé.
Sí, estoy "sola", pero me siento mundialmente acompañada por una manga de locos de atar que ha decidido meterse en mi vida, en allgunos casos porque yo primero me metí en las suyas, y en otro, de puro metidos, nomás. Y dale con meter y meter...
El año que está por empezar pinta lindo; me encuentra de un humor inmejorable, al fin zafando de los amigos plomos, al fin mezclándome con amigos divertidos.
Hace como dieciocho o diecinueve años que parezco estar buscando novio. Es una estrategia de distracción para ir encontrando amigos por el camino, sin que se den cuenta de mi maniobra. Y la verdad es que, después de casi dos décadas, en las últimas semanas parecería que esto al fin está dando resultado...

Hoy,
que en el comienzo del verano
todo es nieve, frío y temblores;
hoy,
que en la víspera de fiestas
todo es luto, oscuridad y llanto;
hoy,
que se cayeron las caretas
de los monstruos sagrados;
hoy,
que ya no espero la esperanza,
ni el reconocimiento, ni el saludo;
hoy,
que el desengaño cala hondo
en los huesos del amanecer;
hoy, que ya no sirven los Serrat(e)s,
ni otro salvador a domicilio;
hoy,
que ya no cuentan sus mentiras,
que al fin puedo mirarlos a la cara,
que ,
como diría alguno, no es más
que esa careta idiota
que tira y tira para atrás,
hoy,
cuando la nube se despeje,
quiero volver a tirar para adelante,
lejos,
bien lejos,
de la marquesina hipócrita,
de las luces de neón,
que palidecen frente a la siempre imponente
nitidez del Sol,
y reírme,
reírme a carcajadas,
de mi ingenuidad y mi confianza,
de mi estupidez y mi añoranza,
de las múltiples caras
de mi tonta inocencia.
Y después...
ah, después...
Después,
como ha sido siempre,
como siempre será,
florecerá la vida,
y estaré festejando
esta aventura larga
que parecía
no querer terminar nunca,
pero por suerte
mi corazón acaba de dar de baja,
para buscar aventuras nuevas,
porque las aventuras prolongadas
se oxidan, se gastan,
y el músculo de la novedad
que llevo siempre listo para la carrera
se entumece de hastío...
y la carrera se para,
y me pongo viejísima,
y entonces me doy cuenta
de que es tiempo
de tirar lo caduco por la ventana.

Luces errantes
encandilan la pupila
del mañana.
Vientos en proa
amenazan la marcha
sin escalas.
El sentido del sueño
destapa madrugadas
encendidas.
Y vos,
siempre mintiendo,
siempre engendrando sombras,
ilusiones,
que se deshacen,
mustias,
a la vuelta de algún
razonamiento.
Y vos,
ilusionista,
pergeñando futuros
para otras,
fabricando quimeras
que me excluyen,
navegando por mares
escondidos
a mi mirada miope
y distraída.
Y vos,
que no venís,
nunca llamás,
jamás una notita,
un santo y seña
que identifique tu paso
con el mío.
Y vos,
que me mentís violentamente,
desde hace tantas lunas,
tanto sueño,
tanto insomnio feroz,
tanta esperanza,
que se me están cayendo
los cabellos,
que se me está muriendo
hasta la calma,
que se me va cansando
hasta la espera.
Y vos,
que ya te vas.
Y nada queda.

Joxan Goikoetxea & Idoia Laburu
(País Vasco)

Qué trovar,
si es mi vida la que trova;
qué pedir,
si hasta me das payadas;
cómo ampliar
la gama de lo que siento,
si tu amor es el sol, la lluvia, el viento.
Cómo dar, ya,
más cuerda a los relojes.
Desde vos,
hasta el tiempo se me esconde,
y, a veces, funciona al revés.
Qué intención,
qué pedido, qué utopía,
que no hayas concretado
en mis narices.
Qué vagón,
y qué andenes, y qué pista,
pueden hundirme, aún, sus cicatrices.
Qué castillo,
qué puerta, qué quimera,
no armaste para mí,
mi Mago Eterno.
Y te digo,
y no miento, aunque no creas,
(diría Joaquín)
que daría por vos la vida entera.

Un bote de primicias
que sale de mi boca
te amaga, no te toca,
te intuye las caricias.
Un llanto sin quebranto,
un llanto de emoción
un llanto reidor
se mezcla con mi canto.
Es todo lo que tengo
para entregarte pronto,
cuando tu estrella toque
mi oído distraído,
para tornarlo antento
a tu único acoso,
esposo de mi enroque,
de mis sueños, marido.
Te siento, ya, querido,
llegando a la ventana
donde bullen las ganas
de abrazos y de mimos.

Bruma de la nada en mi conciencia.
Atrapada por vientos de ceniza,
mi corazón era una exclusa abierta;
mis manos, dos pies sobre la cornisa.
Llamaste, no te dije una palabra.
Pasaste, no te di ni una caricia.
Creíste, yo no te aseguré nada.
Ganaste: es para vos toda mi vida.

Nubes molestas acuden a un cielo sin paz mi derrumbe.
Un gato solo se esconde de amenazas que hirieron el aire.
Se oye un batir de tambores desde el hueco de mundos lejanos, y en las mesas donde desayunan los turistas, las musas, los diarios, se perciben lluvias de ceniza para agriar el color de las manos.
La feroz estocada del tiempo se repite sin prisas ni pausas, y delirando, un mastín se da coces en las esquinas de cada terraza.
Un fragor de batallas calladas va enervando el vuelo del águila, mientras pumas heridos de muerte se aligeran en nidos de suerte.
La tormenta parece la misma, pero siempre es distinta, cambiada. Ésta trae una misa pagana, y en las alas el soplo de un hada.
La verdad, como siempre, se oculta, tras espesas cortinas de humo, y detrás del bicho de consumo aparece un poeta que canta su ventura como una esperanza, su sospecha, como una certeza, mientras ungen su augusta cabeza mil gorriones sin patria y sin jaula.

Manto de plata brilla en tu cabeza
solo de a ratos, cuando me distraigo.
Pero el resto del tiempo vuelve joven
tus escasos cabellos alejados.
Dónde estás, duende fiel de mis ensueños.
Dónde, ruta que invoca mi paso vagabundo.
Dónde, Mago de Oz, estrella, rito,
dónde, amigo del sol y el infinito.
Dónde estás, planeta regente de mis sueños,
dónde, dueño del mar y de la risa.
Dónde, caballero andante, "quijoteando"
los molinos de viento que el tumulto
atravesara entre nuestros pasos.
Dónde, Señor Amor, avatar blanco,
dónde, luz de mi norte y mi esperanza.
Dónde estás, que no veo ni tu huella,
y aunque toda la prensa comunica
que ya estás por llegar aquí, a mi tierra,
la guerra de mis pasiones se duplica
al oler en el aire tu respuesta.

El Nano, Sinceramente Mío, quiero decir, Tuyo

¡ओत vé! ए सेम्प्रे, सेम्प्रे, सेम्प्रे, एतेर्ना मेंते!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

¡होला! Qué तल?
सोय ला वेर्दाद
दिस्फ्राज़ादा दे अरित्नेम
कुइएँ पुएदा लीर,
क़ुए ली।
कुइएँ पुएदा ओइर
क़ुए ओइफा
कुइएँ पुएदा वर,
क़ुए नो वेया
ओब्रिगादा, हेर्मनितोस कुएरिदोस!

Qué मे इम्पोर्ता क़ुए लॉस एदितोरिअलेस नो मे पुब्लिकुएँ!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
टोटल, या एस्तोय कोन्स्त्रुयेंदो मि एदितोरिअल प्रिवादा...

सीन देसिरते qué एरस, सी लेयेरस,
सी मे येरस य पुन्तो, फिनाल्मेंते,
नो कपिएरा इं मि मेंते, कुए cabrías
más अबजो य más सेर्का दे मि विएँत्रे।
एनते सेर, कुए नो गेंते नि इन्दिविदुओ,
मेनोस कोसा, quizás, नादा सुजेतो,
होम्ब्रे, कुए तंतो más, क़ुए नादा मेनोस,
होम्ब्रे, अब्रिएँदो मि कुस
ते देसेओ.

No encontrarás las huellas en mis manos,
ni el silbido voraz, ni los caminos
donde fuera a parar todo aquel sueño
que consteló el destino en el pasado.
No sabrás de las nubes que crujieron
con cada chaparrón inesperado,
ni del canto del pájaro nocturno
encerrado en la jaula del infierno.
No sabrás de mi voz, que te buscaba
repitiendo tu nombre como un rito,
ni del llanto feroz de los espejos,
o la violencia de los entredichos.
No entenderás de rosas ni de canto,
de auroras clandestinas en mi tierra,
donde pace el cordero milenario
que transita el final de toda guerra.
Y para terminar, no sabrás nunca
que amándote, te amé como utopía:
que el concretar el sueño es sacrilegio,
y por eso te dejo; es mi partida.

Primavera...Primavera...
Asomando en el espíritu
un temblor de madreselvas
que juega a las escondidas
con el rayo más travieso,
surtiendo un efecto raro
entre los miles de aromas
y los cientos de colores
que se disputan el podio.
Primavera...Primavera,
que nos blanquea la sangre,
que nos nutre de promesas
y nos sacude los odios.

Nidos de sierpes redondas
mueren en cálidas playas
donde aunque haya un gemido,
un rencor, un latido, una pena,
la soledad encadena
llantos, estrellas y gritos.
Rumbo de mar en las venas
de una sirena salada,
que se parece a las hadas
en insólitas respuestas;
si la fiesta se demora
cursaré la invitación
a los duendes del rincón,
para que pasen las horas.

Luna demente
clavando el diente
a tantos soles
que son amores;
charco de viento
que horada el silencio
de a poco, de a poco,
pero llegando al fondo.
Martes de olvido,
beso y silbido,
llanto quebranto,
te quiero tanto...
Lluvia pasada,
no dejó nada,
estrella que asoma
tras de la loma.
Cauce del río,
último frío,
cara sumisa
con su sonrisa.
Noche de bruma,
si resta, suma,
como ninguna,
la nueva luna.

De Raffaello:

SE ESCRIBEN SOLAS

Cargado de tiempo
un antiguo ritual de fe
desde la melodìa
resbalàndose
sobre la tierra gastada
de luces y de lucièrnagas enamoradas:
son las palabras
que vuelven a fluir
desembocando ìmpetu
y anèmonas de marzo
sobre la espuma blanca
donde se hallan presos
los recuerdos de la tierra;
son palabras de ayer:
que regresan,
sensible,
indolores...
se cruzan con cicatrices
se envuelven de colores...
son las palabras,
se escriben solas...

Firenze 5 settembre 2007

Una cortina de sucesos cae bruscamente sobre la tarde que muere.
Los autos pasan lentos a través de mi campo visual.
Una moto hace un escándalo a lo lejos.
Mamá habla y habla, desde el comedor.
Dicen que en el bar de enfrente hay sólo dos parroquianos.
Septiembre se instaló con un día radiante.
Es sólo una instantánea de un anochecer venadense.

Vuelvo, de paso, del cansancio.
Busco, sin duda, una guarida.
Canto, algún que otro salmo.
Explico, el principio de la huida.
Subo, por escaleras de preguntas.
Compro, excusas limpias y sin uso.
Pido, un baúl de cosas juntas.
Exclamo, que no quiero más abusos.
Pierdo, una huella interesante.
Mimo, una mano que no es mía.
Guardo, un recuerdo del instante.
Muero, aunque poco, todavía.

Día sin nubes,
rosa de los vientos
trayendo a cuento
tonadas que suben,
para corear
el mito del intento
en tiernos corazones
de querubes.
Dónde te fuiste,
ya importa poco.
Qué te alejó
seguirá siendo un enigma.
Vas a volver
antes de que rompa en llanto,
esgrimiendo razones
y diatribas
para este abandono
que no entiendo.
Y para todos tus dardos,
mis heridas.

La súbita visión de lo imposible
como una realidad física, palpable.
El descubrimiento de las claves
para poder vivir de lo soñado.
El mantenimiento del deseo
como una red que liga lo que busca.
El surgimiento fértil de las ganas
como la "voluntad", mas sin excusas.
La concreción febril del infinito
con placeres a mano, y abundantes.
La materialización de un día distinto
está en tus manos; no cejes; adelante.

Si te vas,
y volvés como si nada.
Si la lluvia te moja las raíces.
Si llegás
preguntando una pavada.
Si esperás
que te canten
días felices.
Si querés
casi sin querer queriendo.
Si explotás,
como bomba terrorista.
Si extraviás
tu pasado sin aristas
en el sueño
de futuros dibujados.
Si podés,
sin querer,
que es todo un tema.
Si sabés
que otra vez
tendrás tu lema;
si todo, todo eso,
se concreta,
ya sabés
que buscarte otra treta
será arduo, difícil,
¿imposible?
Tal vez no,
aunque salten
tus fusibles.

De Raffaello:

ALGO OCULTO

Algo oculto grita en la conciencia: Si los hombres desaprendimos ya el lenguaje del silencio, si otros còdigos de navegaciòn elemental se han sobrepuesto a la noche que de maravilla nos llena los ojos y la garganta... ya no nos queda quesolemnizar nuestros juramentos y recuperar el sabor del pan en la derrota, bajar a la calle y subir a la noche, y esperar el amanecer quemando estrellas...Ya no necesitamos organizar en olas el suenho y las palabras del ocèano, ya podemos desandar el infinito y sus ocultos jeroglìficos de sal, guardar notas sueltas en los bolsillos, componer melodìas de antanho, y nuevamente sonhar con zarpar en el crepùsculo de los dioses derrotados...

Ocho lunas antes de que amaneciera

en tu calva feroz, como al descuido,

dejé las huellas de mi paso encinto

de novedades, sueños y quimeras.

Ocho lunas antes de que fuera

tu fe mayor, mi sumo escepticismo

mamé la savia viva del Sí Mismo

en noches de vigilias y de espera.

Ocho lunas antes de que el sol

saliera con su garbo a transtornarme,

junté coraje, me sumí en el cieno,

y no tuve otro remedio que quedarme.

Ocho lunas antes de tu arribo,

Señor del Sol, gigante de la nieve,

corrí por el pasillo a paso leve

para ver si te traía conmigo.

Ocho lunas antes, finalmente,

antes del término de toda empresa,

antes de desmayarme en la sorpresa

de tu risa demente,

lloré los cantos que no había tenido,

reí las risas que ya había llorado,

y del martirio lento del pasado

extraje un día nuevo y redivivo.

Cuando suenen las campanas de la fiesta
en los oídos y en los corazones
no olvides que soy barro de esta tierra,
que en el hueso me afectan sus dolores.
Cuando todo el estruendo se desate
y vibren los tambores inocentes
no olvides que yo estaba de remate
y que tu picardía mandó al frente
a todo mi arsenal de indefensiones,
a la ingenuidad que detentaba,
echándole una lluvia de razones
que apabullaron todas mis palabras.
Y cuando se oigan fuerte los timbales
que llamen a la gente a la parranda
no olvides que si éramos iguales,
ahora nos une la misma propaganda.

Ayer, había un cambio:
el planeta iba a sentir nuestro amor.
Los correos han permanecido
casi mudos, hasta hoy;
los comentarios
han sido escasos.
Ayer, en todo el globo,
la Humanidad iba a meditar
para la curación
de Gaia.
Yo no sé
si el intento funcionó.
Ignoro
si hoy estamos mejor.
Pero solo se trata de insistir.
Y el día llegará
en que viviremos todos
como Lennon lo soñó.

En el remanso del día,
mientras observo mis manos,
que no se achican ni estiran,
que no se hunden ni flotan,
que no acarician ni pegan,
mis manos, sin otro oficio
que deambular por las teclas,
guardo un anhelo chiquito
en el borde de la mesa,
dispuesto a saltar bien lejos
cuando entres por esa puerta;
tengo un oído zumbón
que te cita todo el día,
y un aire a camaleón
escondido entre las hojas.
Si he de tenerte, que sea
por una vez o por todas.
Si has de montarte en mi espera
que sea para las pocas
ocasiones en que yo
me sumerjo tras tus pasos,
empuñando un verso nuevo
y tu huella, como atajo.

El Martillo de Plata de Maxwell
suena en el comedor,
mientras reviso mi mente,
urdo trampas, pido amor.
La noche, helada y ajena,
cubre misterios en salva.
Un casette viejísimo rueda
por el alma.
Las viejas alegrías,
hoy remasterizadas,
me bailan un balet
con esperanza.
Y mientras tanto,
tu cara en mi cabeza,
urdiendo maravillas
que sólo yo cosecho,
al tiempo que sigue tu voz,
secreta, en mi oído,
trayendo sentido
a este corazón.

Inmersa en el silencio que te nombra,
muda, como una cruz de negaciones;
absorta en esta nada sin espacios,
prófuga de la cárcel del cariño...
estampada en el suelo, como un guiño
surgido de la mueca más asurda;
enroscada en ayeres vagabundos;
huérfana de sabores en escala.
Pálida y terminal, como tu mano
que regalara adioses a tu público.
Ínfima y celestial, como un capullo
que tendiera sus roces a otros pájaros.

Ando por las callejas del olvido
fabricando memorias para armar.
Duermo en cada uno de los andenes
con un sueño por contar.
Ando por el tiovivo de las emociones
jugando a ser la otra,
con caretas;
espío la que fui,
con escozores
de metas olvidadas y tardías.
Lloro lo que no fue,
pero me acuerdo
de lo que puede ser,
y me sonrío.
Un día ¿cesará?
esta costumbre
de no dar por sentado
lo obtenido.

De Raffaello:

GIROTONDO


Por muy urgentes que sean
vuelan bajo los sentimientos,
y quedan en el olvido las alas
y miro las manos de los que pasan,
y en la primera acera me siento
y canto junto a quien quiere cantar conmigo...

Por muy tristes y opacas
llegan todas las brisas de la noche,
y cuentan historias que vivì,
llegan a refrescar silencios
en este diario correr
de un cabo a otro de la ciudad...

Por muy desprevenido
que me sorprenda el destino
siempre tengo una canciòn, un verso o un recuerdo
que te alumbre la memoria
y te invite a recordar los anhos
los que te vieron feliz, los que tallas y pules...

Aunque huela a multinacional tu aldea colonial,
aunque un glacero màs se haya cuajado
en el ocèano patagònico de la imaginaciòn...
No dejaràs que nadie pise tu lastrado camino
entre cuentos de hadas
y duendes al sueldo de American Express.

Viviràs porque asì lo decidiràs,
y màs historias se te cruzaràn
en tu memoria sideral,
viviiràs del polvo y de la alegrìa,
desnudo en la bondad y en la melancolìa...

Y subirás a los andenes
donde una vez
te llevaron los trenes
de ayer.
Y cambiarás algún boleto
sin ver
qué destino es el mismo
que fue.
Y viajarás entre los bosques,
después,
por comprobar que tu camino,
quizás,
dio alas a tu vicio
fugaz
de remontar los sinos.
Y desandar lo andado,
también,
dejando en el pasado
un querer
que te fue confiscado
otra vez.

Chico e Milton - O que será (à flor da pele)

Nuevamente esperando,
nuevamente perdida,
nuevamente en la ruta
que no tiene salida...
Nuevamente te llamo,
nuevamente te nombro,
y el eco me devuelve
mi voz hecha escombros.
Nuevamente sintiendo,
nuevamente extrañando,
nuevamente apostando
a un cambio de actitud;
a recrear el tiempo
en que te amé y me amabas
y todo era tan fácil
"como tener salud".
Nuevamente a la espera
de un milagro del cosmos,
nuevamente cautiva
de tu piel y tus ojos.

Sumida en el cristal que no te espeja,
deshaciendo bolitas de papel,
cantando en este coro tras las rejas,
soñando con la miel,
recorro soledades infinitas
que me tiznan el blanco de las uñas,
y esbozo una protesta en una ermita
porque no puedo cantar un Aleluya.
Huyendo de los cines a zancadas,
tropezando en las canchas sin abrigo,
buscando el vellocino
amurallada
entre los enemigos y vecinos,
pregunto qué ha de ser de un día cualquiera,
cuando todos se cansen de la farsa.
Si hemos de envenenar las carreteras
con el son del silbido en retirada.
Pregunto por qué todo está tan viejo,
tan con olor a usado, tan mentido,
que no cuenta ni el botón de éste, mi espejo,
para reivindicarnos con cumplidos.
Pregunto dónde va tanta cordura,
si los tiempos indican otra cosa.
Dónde va, si apesta la censura
a la que pintan rosa.

La tarde cae.
El día que muere
me trae recuerdos
de tiempos idos,
de pasos viejos.
Tengo una nube
en la memoria:
confunde cosas,
mezcla sucesos.
Y sin embargo
tu huella eterna
sigue vigente
en mi cuaderno.
Tu estela fresca,
tu paso ágil,
tu risa franca,
tu nube propia,
que me desmiente
los tiempos idos
y me convoca
hasta tu boca.

Los días del sol
trajeron los despojos
de tu noche perdida,
trashumando,
mientras vos,
sin querer,
te desangrabas,
tras un sueño
que nunca fue tu esclavo.
La muerte del ayer
te traería ahora
nuevos aires,
vientos de cambio,
otros portentos.
Pero vos
te escondés
entre los árboles
y te contás un cuento.

En medio de este frío,
dando tumbos
entre mi sed de vos
y tu rechazo
añoro aquellos años,
cuando todo
parecías hacerlo
para mí.
Ya sé, ya sé:
cambió la taba.
Ver de cerca a la muerte
modifica
del sentir al pensar,
sin duda alguna.
Y te quedaste con lo conocido;
no quisiste adentrarte
en la aventura.
Te cansaste de dar,
sin resultados
claros, aparentes,
o cantados.
Está bien:
lo comprendo.
Es lo esperado.
Las madres,
que elogian
mi amor platónico
no han querido
que el amor se concretara,
y te aplauden ahora,
en tu repliegue.
Está bien;
ya pasó.
Me duele el alma,
pero rescato al menos
del desastre
que era otra la que fui
cuando supiste
de mi vida, mi fe, mis ideales:
una mujer rota,
que en la alquimia
de tu voz de mago
pudo reconstruirse
palmo a palmo.
Para vos.
¿A quién doy ahora
la rosa,
si la espina es lo único
que cargo?

De Raffaello:

SERENATA PARA UN 1 DE MAYO

Un grito en la noche,
un amor supremo,
desgarrador, absoluto,
y la nota prolongada
en un saxparanoia,
con la luz de la luna
que tambièn va extinguièndose
en abismos de libertad,
limbos al delta de la utopìa,
un archivo de vivencias
que no se rinden al futuro,
igual que el grito,
igual que el amor,
igual que la nota prolongada
en un sax en agonìa...

Firenze, 1 maggio 2007

Las arenas lejanas me sofocan;
el resfrío de abril viene marchando.
Una nube, un suspiro y una duda,
y este estremecimiento donde acampo.
¿Novedades? Quizás. O viejas nuevas.
Escalera real de noticiones:
un tipo que se cuelga, un juez
sin juicio, un amante que es fiel,
chicas, chabones.
Un artilugio cierto entre los párpados
cerrados, del más muerto de este turno;
un festejo feliz, un pacto, un saldo,
y banderas al viento en fin de curso.
Una estación que quiere, y no permite;
un otoño con dimes y diretes.
Una copla, un discurso o diez cohetes
que reniegan de lo mismo que admiten.
Despedida feroz de los excesos;
el parto de una monja en camiseta.
Un vino con amigos, un delirio
que no tiene versiones, ni recetas.

Ninfas gastadas escudan
la ternura de un bebé
mientras me pregunto qué
habla esa criatura muda.
Me cuelgo de sus orejas,
le doy un beso con ruido,
me encaramo del sonido
que ha emanado de su boca.
Y aunque ya parezca loca,
y la gente se impaciente
al ver que intento entablar
algún diálogo coherente,
yo sigo en mis trece, y pido
al infante que me escuche.
Y que conteste en su lengua;
seguro, la entenderé.

Escucho a Silvio cantando
el Quién Fuera que me ocupa,
cuando recuerdo el camino
que recorrí tras tus pasos.
Tibio vellocino de oro,
quimera sin cara fea,
monstruo de las mil cabezas
a cual más linda, sin duda.
Pasadizo de los vientos,
talento sin emoción,
hacedor de la canción
de cien caras y cien cuerpos.
Ser mitológico y mío,
trovador de trovadores...
si retaceo mis amores,
es que sueño con el tuyo,
Quijote de más de un alma,
caballero sin caballo,
nobleza a punta de lanza,
yo, partida por un rayo.
Señor de los mil amores,
muchachito de película,
que se construye con muchos
y que entre muchos se agita.

Los puños en la mesa.
La comida pasada.
El recuerdo de un hada
que traía sorpresas.
La juventud vetusta,
el viernes con antenas,
las cadenas que te atan
a tu vieja condena.
La rutina, esa sierpe
que se sirve con vino;
con cubierto elegante
y con mantel de hilo.
La rutina: ese fiasco
que se asoma en retazos,
devanando los restos
de abriles más lozanos.
La rutina: ese puente
a algo más que la nada;
la pasión repetida...
como comida usada.

Una niebla traviesa
te sustrae del tiempo,
y en el campo mojado
por donde van tus pasos
enredando las nubes
una estrella de nieve
hace estragos solemnes
en el cielo de invierno,
que yo ahora no veo.
Mientras cae la noche
torpe, sobre los álamos,
destejiendo la trenza
de la tarde ya muerta.
Un colibrí extraviado
se suspende en el aire,
a la hora en que el nido
no debe estar vacío.
Y un canto de añoranza
atraviesa el espacio,
para dar en el blanco
del corazón esclavo.

Cuando todo se inunda,
y es preciso
construir puentes,
socavar las almas,
cuando todo se agrieta,
y por los poros
aparecen paisajes subterráneos,
cuando todo se estira,
y el adentro
se asemeja a una cárcel
no enrejada,
surge en mi mente,
a la que sopla un hada,
tu presencia tranquila,
tu contorno,
tu lápiz y papel,
tus marejadas,
el atisbo de tu voz,
un beso que se fue,
más hielo,
nada.

Extraviar los rumbos sin permiso.
Echar a volar el duende del silencio.
Esconderse en un jardín de risas.
Entender el murmullo de los vientos.
Coronar madreselvas con los ojos.
Cantar sin que se espanten los vecinos.
Concebir una tregua y un destino
cambiando el derrotero de los pasos.
Desmembrar a los monstruos de la siesta.
Descubrir la virtud de los zaguanes.
Deslindar un secreto de una pena.
Darles la bienvenida a los romances.

Me pregunto qué queda de tanto vuelo,
tanto sueño remoto, tanta esperanza fresca.
Me pregunto qué queda de tus canciones,
y aquel himno a la vida que eran tus letras.
Ahora todo se reduce y se atomiza,
se vuelve doméstico y cercano.
Nada de aquellos viajes de ultramar
donde tu musa soñaba con mis manos.
Estruendo en mi cabeza: diez mil cristales
astillándose al tiempo que te despiden,
y te ven irte, fresco, como si nada,
como si lo vivido fuera cenizas.
Dónde está, mago bendito de mi alborada,
tu varita de versos al por mayor.
Dónde, tu estela sabia, tu sabia huella,
que edificó mi rumbo con un rumor.

Mareas de besos perdidos
nadan en mi boca, seca,
mientras tu estela se aleja
por universos distintos.
Tu voz, la más extrañada,
tu cara, la más querida,
el repaso de mi vida
y este gusto casi a nada...
Los recovecos del tiempo
mintiéndome vidas nuevas;
tu caricia ya remota
en un barco que zarpó.
No sé quién es, si soy yo,
no sé si vos te alejaste,
no sé en qué oscuros trances
se perdió el contacto ayer.
Solo sé que fui mujer
en los brazos del delirio,
y que en mi boca, mil vidrios
juegan al asesinato,
mientras me escondo y me escapo
de tu indiferencia nueva,
en la cueva de tus ojos
que me miran sin estrellas.

Un poema más de Raffaello:

NOCTURNO PROLONGADO EN MI CIUDAD

Todo signo
sensible al llamado de la mùsica
se une en un abrazo
,casi mìstico
crepùsculode aguas ausentes
que fluyen tranquilasen su cauce frìo
y bajo sus puentes de hielo,
donde el suenho se desesperao sofoca a veces
su penaen una lìnea blancade lùcido èxtasis sin retorno
eso tambièn es mi ciudad:
sobre todo cuando el sol empieza a perderse
detràs de los àrboles de un parque de San Niccolò
para acabar agònico su palabramàs allà de "L' Indiano"...
Y tambièn la luna es mi ciudad
cuando sobre San Miniato vigila
y en pensamientos inmòviles extingue su trayectoria,
y va afilando sensaciones
al cristal de los inviernos que se fueron...
Y yo tambièn soy mi ciudad
cuando cruzo "Santa Trìnita"
y me pierdo por las calles llenas de limpia soledad
esperando que abra el primer bar
en San Frediano
para desayunarme,
esperando que suba el sol para acostarme,
esperando que llegue tu SMSpara dormirme...

Firenze, 4 Febbraio 2007

Raffaello

Otro bello poema de mi amigo Raffaello:

SIN PRISA
Dejar florecer una sonrisa
en el resguardo de un llanto,
una sonrisa que me acompanhe
por todo lo que aùn me queda de vivir...
Improvisar una melodìa
sobre un ritmo en 5/4,
y luego bailarlo como un vals
en la avenida que lleva a la puesta del sol...
Rescatar imàgenes desde el pasado,eso sí,
pero sin la necesidad y la necedad
de volverlas a vivir
en cualquiera de los dos lados de lo onìrico...
Y enfìn escuchar la melancolìaintesa
de un violìn en agonìa,
justo fuera de la ventana...
Y finalmente acostarme:
cerrar los ojos,y esperar la eternidad...
Sin prisa.

Dos luciérnagas ciegas ejecutan
un vals para los días del olvido.
Un bandoneón perdido se persigna
con un tango moderno.
Un cachafaz -de los de antes- canta
apoyado en el farol de los encuentros.
Y la mina de turno se consagra
con un beso de cine.
Un suspiro de ayer, hoy reciclado,
atraviesa las ondas del espacio,
y en aquel cafetín de los días idos
se arma una trifulca inesperada.
El galán de la historia sube al podio
de los desesperados, los perdidos.
Y una nube de versos se desprende
de su boca austral, desaforada,
mientras el Tata Dios descorre el velo.
Y entonces...se encuentran las miradas.

Encontrar en los amigos
el remanso que esperaba.
Convencerme,
de una vez para siempre,
convencerme,
de que las formas del amor romántico
están obsoletas.
Que existe el amor filial,
el amor por la humanidad...
pero ese estúpido "vos y yo"
que la gente busca,
testaruda,
es sólo una convención social,
un paliativo para la soledad,
una duda.
Convencerme.
Y dejar ir
el fantasma de tu imagen
de mi mente.

Yo sé que estas nubes también pasarán.
Y esta angustia que me cierra el pecho,
pasará y será polvo.
Sé que tu memoria también pasará,
que no quedará un rastro
de tus ojos traviesos
en el disco rígido de mi cerebro.
Lo sé.
Sé que vendrán días coloridos,
y que este gris uniforme
que lo cubre todo,
será de una buena vez historia.
Lo sé, claro que lo sé.
Pero mientras tanto...

Otro hermoso poema de mi amigo Raffaello:

NOCTURNO

Un aire diferente,
fresco de noche,
separa de la noche
las sombras:
aquellas que silenciosas
caminan
al paso con la memoria.
Un aire fresco,
limpio en su imagen,
tinhe las calles
hùmedas,
y envuelve las sombras:
las que se han quedado atràs,
y las que me esperan
detràs de la esquina,
fantasmas de seda
que en esta noche
me atraviesan
el cuerpo y el alma.

Tengo ganas de escribir algo diferente.
Escribir, por ejemplo, que todo lo que miro y todo lo que escucho, todo lo que huelo y todo lo que toco, tiene tu nombre.
Escribir que hemos transitado un larguísimo camino hasta aquí. Camino lleno de obstáculos y precipicios, de desesperanza y desilusiones, de impaciencia y de desencanto.
Pero llegamos.
Llegamos a este punto en que ya no me importa qué pienses de mí. En que lo único que ansío es darte un poco de alegría.
A este punto en que el pasado, este largo pasado compartido por más de quince años, no importa demasiado, es sólo anecdótico.
Lo que de verdad importa es que el presente nos encuentra cambiados: a vos, tal vez, un poco más paciente; a mí, feliz, aunque cuando comenzó la historia, allá por el noventa, yo era la viva imagen de la desesperación.
Y. como todo aprendizaje, creo que este largo recorrido nos ha vuelto mejores personas.
Gracias.

Verás entrar canciones
por la puerta grande,
mientras por la ventana
se emanan emociones.
Verás carruajes fastuosos
alejarse en silencio
cuando den las en punto
en un reloj cucú.
Verás cómo se achica
el plazo del remanso,
cómo surgen caminos
de aventuras sin paz.
Verás cómo te escoltan
unicornios, delfines,
y ballenas aladas
a mi tierra de acá.
Verás que todo pasa,
pero este amor queda,
y las huestes del tiempo
no se lo llevan más.

Otro poema de Raffaello:

Visiòn profètica a orillas del rìo

... y a respirar deseos
de siembras en altura,
con un libro en el bolsillo,
traspasando los lìmites
impuestos por los anhos...

y recordar colores
con la emociòn de siempre:
como si el mar
siguiera siendo infinito
en su abstracciòn espacio/tiempo... ...

sin contar caidas y cicatrices,
agarràndome a la sombra que tìmida
me sonriò para acompanharme
por los caminos del mundo...

Firenze, Chiostro di Santa Croce
21 Febbraio 2007

Un texto de mi amigo Raffaello para su Margarita:

Dedicado a Margarita

VIAJE ALREDEDOR DE TI


Sè que me temes a veces: es cuando me insinùo en el dèdalo màgico de tu pagana conciencia. Sabes que puedes ser vulnerable cuando me asomo al èxtasis de tu mundo sensible, ahì donde no conces quien eres... Pero tambièn sabes que me aprendì ya el camino para llegar ahì: ahì donde no te conocen ni las olas de tu adolescencia.
Es esa mi ùnica arma sobre la cual puedo contar para no caerme rendido a cada beso, a cada Luna que se te cruce en Gèminis...
Y al fin y al cabo no me lamento: porque eres tù mi mejor guìa para explarar la dicha que en ti se encierra...

Firenze, 2 Noviembre 2006

Lluvia porosa de sol
arremete contra el vidrio
mientras te escucho cantar
milagros de sol y estío.
Te prometo que me iré
a buscarte por las nubes
si te da por escaparte;
hasta ahora no sucedió.
La felicidad del gato
revolcándose en el piso
se parece a la de mi alma
cuando te intuyo vecino.
Ahora que andás mi país
repartiendo tu ventura
mi espíritu es arcoiris
que te sigue hasta la luna.
Cuando te vayas, iré
detrás de vos, con las alas
que me donaron tus pies
al vagar por mi ventana.

Día de gloria.
Sol en alto.
Tu luz
esparciendo generosa
más luz
a los puntos cardinales.
Un pájaro
que canta su ventura
me distrae
del hambre de los huesos,
que mascullan
razones de peso
para salir de joda
con los músculos.
El harén
de señores, con que espero
a ese señor
mayúsculo y "gallego",
trashumante
de mundos a medida,
quijote
de cruzadas imposibles,
adalid
de las causas más perdidas,
ganador
del truco y falta envido,
gregario,
y muy porteño,
caradura,
sobrevuela en su sueño
de romances
mientras miento desdenes
que no asumo,
y se ríen
el sol, la luna,
las estrellas,
de las huellas
que ayer dejé en la arena.

El mirlo de la entrada de mi casa canta con tu voz. Las estrellas me hacen guiños. Los soldados de guardia rompen la ceremonia y se lanzan a cantar una de tus canciones.
El kiosquero entona Lucía mientras me atiende. Las mariposas danzan como hechizadas alrededor de mi cabeza. Más tarde, las luciérnagas me rodean.
Una canción celeste suena en las antenas de la Humanidad...Hace mucho tiempo que vengo diciéndolo, pero solo yo parezco oírla.
Sin embargo, cuando ando por tu surco todos me sonríen; si me cruzo a la vereda de enfrente, todas las caras se vuelven hostiles.
¿Qué tenés, Mago de Oz, que ha hipnotizado mi universo?

Soñar con este amor, en otra esfera.
Que las constelaciones nos dan su veña.
Que no necesitamos estar juntos para sentirlo.
Que el mundo se despierta a medida que crece.
Que yo en vos, y vos en mí = al Universo.
Saber que hay un cambio en marcha,
y mirar ese cambio a través
de tus ojos de filósofo.
Ir armando el nuevo Sol y la nueva Luna
con retazos de nuestras almas.
Oír la música del espacio
cada vez que nos quedamos callados.
Transitar el Puente Hacia el Arcoiris,
tots plagats (se dice así?).
Juntos, quiero decir, juntos como nunca,
juntos como siempre, juntos como toda la Eternidad.

He pasado por espacios desiertos, buscando tu sombra en los espejos.
He mudado de piel cincuenta veces, para ver si te reconocías en mí.
He jugado juegos peligrosos, siempre con la mira en tu mirada.
He cantado horrorosamente para grandes auditorios, esperando encontrate entre el público.
He reducido mis instintos a su mínima expresión, a la espera de que un día los hicieras estallar.
He visto estrellas donde antes veía noche cerrada.
El sol y la luna me han sonreído con sólo recordar tu nombre.
Las puertas se me han abierto siempre que quería dejarte pasar.
Ahora me pregunto: ¿dónde termina esto, faro de luz de mi alma adolescente?

El Nano, iluminando al mundo.

Otra joyita: mi Nano bendito con Ale Sanz. Romance de Curro el Palmo.

Silvio, en el '90, declarándome su amor. Jaja.

Otro gran poema de mi amigo Raffaello:

TU EL INCIENSO Y LA CIUDAD

Incienso de piedra,
nube incrustada
en un corazòn de barro cocido.
Paredes de viento
van hilvanàndose hacia atràs,
hacia esos crepùsculos
que hirieron los ojos
... y se quedaron.
Pero ya se hizo piedra el incienso,
y tarde cobriza el ladrillo de la ciudad,
y se tapiaron los arcos,
y cerraron temprano bares y restaurantes...
y quedò sola la ciudad
con sus rosas otonhales
atrasadas en este enero despejado
donde es bitàcora en su eco
el olvido del viento,
donde es lucha solitaria tu perfil,
y apenas alcanzo a tocar
tu melena vertida en el silencio.
Aùn huele a incienso antiguo
la piedra del olvido,
y una nochemiel
como de tierra prometida
se oculta en tu sonrisa...

Siena, 19 gennaio 2007

Raffaello

Dispuesta la vajilla,
encerrados los perros,
pendiente del teléfono,
casi a la madrugada,
te espero como un ángel,
espero tu visita,
y los minutos corren,
y el pollo se me pasa.
Todo está preparado:
mi vigilia, mi anhelo,
y un champán especial
que compré para hoy.
Sin embargo, ni el timbre,
ni el teléfono, nada,
dan señales de vida,
mientras las horas pasan.
Resignada y sombría,
me saco ese vestido
que reservé para esto,
hace bastante tiempo.
Me suelto el pelo, bailo
al ritmo del CD,
tan sólo para darme
un ánimo imposible.
Guardo platos, cubiertos,
tiro el centro de mesa
al tacho de los trastos,
y me apiado de mí.

El último:

El segundo capítulo:

dolina - la venganza sera terrible loco por el canto 1 de 3

Una desopilante historia de Dolina, en tres capítulos.

Otro poema de mi querido Raffaello:

EL ÚLTIMO ÁNGEL

Tiznada la faz
se va despegando el ángel:
era el último
de una galería remota...
Lo vimos levantarse
del lodo y de la injusticia,
lo vimos agitar sus alas
-diáfano cielo
y cromía intensa
de colibrí en contraluces-
lo vimos caerse,
volverse a levantar
e intentar el vuelo,
otra vez...
Se fue, se fue el ángel
se fue con su cara sucia
de impotentes deseos,
es que ya
se le estaba haciendo pesada
la violenta tempestad
de misiles sore inocentes;
ya era tiempo
que fuera a relatarle a Dios
sobre las nuevas doctrinas
que gobiernan este mundo
...y su vuelo cansado,
triste de lunas traicionadas,
no prometía nada bueno
para estos años que nos esperan...

Firenze, 12 Mayo , 2003

Un oprobio de sol.
Tarde incendiada.
Las respuestas se van
por la ventana.
Una crucifixión
da la medida
en que bebo de vos,
como extasiada.
Un recuerdo lejano.
Una premisa:
darle luz a tu luz,
urdir la risa
que te traerá de nuevo
hasta mi playa,
paladín del adiós,
verbo que estalla.

Para el Nano:

Voy a verte otra vez, mi duende.
Las candilejas bailarán
en tu cara bendita.
Los ruidos se apagarán
ante la magia de tu voz.
Los relojes se detendrán
al son de tus melodías.
Y entonces, mago,
una noche de enero,
quedaré suspendida de tu varita
y me fundiré con el Universo.