Descubrir un poema que no sea lo mismo.
Desvelar redondeces en el filo del verbo.
Añorar nomeolvides en pasajes de cuentos.
Alumbrar ruiseñores en la piel del poeta.
Disecar viejas formas con el puño del goce.
Ajusticiar auroras como platos calientes.
Enroscarse hecho sierpe en el punto del punto.
Reivindicar mentiras en la ciega Justicia.
Temblar de mil calores en la cima más alta.
Revolver pasaportes hasta encontrar la casa.
Suicidar horizontes en el puño del trueno.
Salir de caza vivo y volver inmortal.
Opacarse tan solo si brillar nos aburre.
Y tras el postrer grito derramarnos la sal.

Mi Nano bendito.
Barcelona i jo.

Un fulgor de palabras nunca dichas
se esboza en el orillo de los nombres
que parecen ser los de tantos hombres
sin pasión, sin excusas, sin desdichas.
Una intención de fuegos de artificio
levanta sus banderas en la bruma,
y de la espuma de las eras
surge una rebelión que es puro oficio.
Oficio de carrozas, de quimeras,
de puentes de algodón,
de arcoiris.
Oficio de pancartas y corceles
en busca de un rincón de maravilla.
Entonces, se retoba el dramaturgo;
se alza la pluma nueva, el solsticio
de tanta tinta oculta, tanta arcilla
remonta la hondura del precipicio.
Entonces, se agigantan los caminos.
Entonces, se equipara cada sueño.
Y del empeño de cada noche en vela
emergen, ya brillantes, los destinos.

El Nano, con la simpática Mensajes de Amor de Curso Legal:

De vuelta de misiones tan pesadas
que el lastre se sentía hasta en mis huesos,
cargando los excesos en las manos,
y un juez que indulta todo en esta manga,
jurando que será por un castigo
que no tengas más fiestas regaladas,
me figuro que esta autonomía
que acabo de alumbrar,
de vos, de todo,
esta sed de rumbos nuevos
que se alza
desafiando catástrofes y huelgas,
esta revolución de mi pereza,
que cuenta nuevas fiestas donde había
ojeras negras de melancolía
y un camisón raído en un costado,
esta orgía de risas, que me toca
la fibra más recóndita del alma,
susurrando futuros en carroza,
despertando delfines en mis canas,
esta canción a mí, como quisiera
aquel Whitman genial, desaforado,
cantándole a la vida porque es vida,
al gusano, gusano,
al pez, por pez,
aunque me caiga una y otra vez,
aunque las manos se escurran de mi mano,
aunque no me acaricien los pinceles
de ese nuevo Van Gogh que va asomando,
aunque juegue, y me enrede con las redes,
que yo misma he tejido sin descanso,
aunque llueva,
aunque truene,
aunque me niegue
a repartir de ahora en más,
besos y abrazos,
aunque todo suceda, y nada cambie,
aunque sublimen todas las mentiras,
no me importa, y es más:
hasta da risa
que me tiren de la lengua unos gigantes
para oír qué insólita pavada
puebla la cabecera de mi proa,
aunque muchos sólo busquen la popa,
y, ya nadie,
haga nudos con mi ropa
para tirarla al tacho de basura,
mientras sueña su mente que me apura,
y una vez más,
sus cómplices me violan.

Kevin Johansen,
qué papito!
"No creemo en lareencarnación
pero sí en este carnaval...!"
Esta luna de enero que se oculta
me trae una canción desaforada
que me habla de orgías demoradas
y de claustros de monjas con licencia;
hay un cana, un ladrón, y una inconsciencia
que se pasean por un jardín de Flores,
haciendo el verso a veinte mil amores
y riendo a borbotones de los sobrios.
A mí me secuestró don Juan Tenorio.
A otras las colgó la indiferencia.
En diez mil cubeteras de paciencia
enfriamos la hoguera del velorio.
Habrá otros caminos, no lo niego;
pero yo, si tengo que elegir, elijo éste,
en que soy una Cenicienta ecuestre
que ensaya veinte coces por segundo.
Mientras, si hay que morir, que muera el mundo...
que muera el mundo y todas sus pavadas.
Ya que voy a morir, como cualquiera,
yo prefiero morirme a carcajadas.