Sumida en el cristal que no te espeja,
deshaciendo bolitas de papel,
cantando en este coro tras las rejas,
soñando con la miel,
recorro soledades infinitas
que me tiznan el blanco de las uñas,
y esbozo una protesta en una ermita
porque no puedo cantar un Aleluya.
Huyendo de los cines a zancadas,
tropezando en las canchas sin abrigo,
buscando el vellocino
amurallada
entre los enemigos y vecinos,
pregunto qué ha de ser de un día cualquiera,
cuando todos se cansen de la farsa.
Si hemos de envenenar las carreteras
con el son del silbido en retirada.
Pregunto por qué todo está tan viejo,
tan con olor a usado, tan mentido,
que no cuenta ni el botón de éste, mi espejo,
para reivindicarnos con cumplidos.
Pregunto dónde va tanta cordura,
si los tiempos indican otra cosa.
Dónde va, si apesta la censura
a la que pintan rosa.

La tarde cae.
El día que muere
me trae recuerdos
de tiempos idos,
de pasos viejos.
Tengo una nube
en la memoria:
confunde cosas,
mezcla sucesos.
Y sin embargo
tu huella eterna
sigue vigente
en mi cuaderno.
Tu estela fresca,
tu paso ágil,
tu risa franca,
tu nube propia,
que me desmiente
los tiempos idos
y me convoca
hasta tu boca.

Los días del sol
trajeron los despojos
de tu noche perdida,
trashumando,
mientras vos,
sin querer,
te desangrabas,
tras un sueño
que nunca fue tu esclavo.
La muerte del ayer
te traería ahora
nuevos aires,
vientos de cambio,
otros portentos.
Pero vos
te escondés
entre los árboles
y te contás un cuento.

En medio de este frío,
dando tumbos
entre mi sed de vos
y tu rechazo
añoro aquellos años,
cuando todo
parecías hacerlo
para mí.
Ya sé, ya sé:
cambió la taba.
Ver de cerca a la muerte
modifica
del sentir al pensar,
sin duda alguna.
Y te quedaste con lo conocido;
no quisiste adentrarte
en la aventura.
Te cansaste de dar,
sin resultados
claros, aparentes,
o cantados.
Está bien:
lo comprendo.
Es lo esperado.
Las madres,
que elogian
mi amor platónico
no han querido
que el amor se concretara,
y te aplauden ahora,
en tu repliegue.
Está bien;
ya pasó.
Me duele el alma,
pero rescato al menos
del desastre
que era otra la que fui
cuando supiste
de mi vida, mi fe, mis ideales:
una mujer rota,
que en la alquimia
de tu voz de mago
pudo reconstruirse
palmo a palmo.
Para vos.
¿A quién doy ahora
la rosa,
si la espina es lo único
que cargo?

De Raffaello:

SERENATA PARA UN 1 DE MAYO

Un grito en la noche,
un amor supremo,
desgarrador, absoluto,
y la nota prolongada
en un saxparanoia,
con la luz de la luna
que tambièn va extinguièndose
en abismos de libertad,
limbos al delta de la utopìa,
un archivo de vivencias
que no se rinden al futuro,
igual que el grito,
igual que el amor,
igual que la nota prolongada
en un sax en agonìa...

Firenze, 1 maggio 2007