Canciones prohibidas.wmv

Una nave de besos salados sin querer.

Un concierto de grillos huidos anteayer.

Un manojo de cuentos que mueren por volver.

Y una pasión, un puente, y una respuesta fiel.

Oyendo cómo se desgrana una canción muy rítmica en mis oídos,
en una mañana donde las nubes dibujan caprichos sobre el cielo azul,
aspirando el aire de los vientos de cambio,
y susurrando bienvenidas al amor...

medio pan y un libro

medio pan y un libro

Locución de Federico García Lorca al Pueblo de Fuente de Vaqueros (Granada). Septiembre 1931.

Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre', piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.

Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.

No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.

Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?

¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor', y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!' Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida.

Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura'. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz.


tomado de: http://red-latina-sin-fronteras.lacoctelera.net/post/2010/09/14/federico-garcia-lorca-medio-pan-y-libro

Quien Fuera

En un día tan oscuro

busco un poco de tu luz,

mientras siguen los batracios

buscando entrar a palacio.

¿No lo ven? Es natural,:

los batracios, excluidos.

Y con sus saltos de rana

y su croar insolente

le molestan los oídos

a lo que queda de gente.

Además, no vive nadie

que reine en ningún lugar,

en este palacio viejo

donde procuran entrar.

Los sapos se han ido todos.

Reyes y reinas, también.

La nostalgia ocupa todos

los salones de este harén.

Basta, no insista, ranita

que perdió su condición;

la monarquía está muerta,

no hay príncipes de salón.

Vuélvase, vuelva a la charca,

donde brinca y croa bien.

El Edén para los sapos,

el palacio ya no es.

Cuando todo parece encajar, cuando cada pieza del rompecabezas está en su casillero, cuando el dibujo toma forma, cuando no queremos equivocar el próximo paso, a la vista del diseño, un viento fuerte, una patada inesperada, un sacudón para el que estábamos desprevenidos, echa todo por la borda, nuevamente.

Es entonces el momento de armarse de paciencia, y, lentamente, una a una, reacomodar las piezas en su lugar.

Es como con los castillos de arena: una ola violenta tira abajo el trabajo de horas. Entonces qué? Poner manos a la obra nuevamente, construir una y otra vez sobre lo derrumbado, volver a apostar a que sí.

Sin proponérmelo siquiera, he ido sembrando un caminito de flores para que nadie se pierda en la vuelta a casa.

La vuelta a casa está llamada a ser eso: un cálido reencuentro con aquel nene o aquella nena que fuimos una vez, donde toda la magia se expande y los raspones duran lo que demora un beso en tocarnos la piel.

Entonces aparecen sorpresas desde un reino que creíamos inalcanzable, y que estaba aquí nomás, escondido en un rincón de nuestros corazones. En nuestro reencuentro con la ternura de la infancia,sanamos a ese chiquito, herido porque una vez "creció".

a dúo con Joaquín

Con la mano aferrando la birome,

y Joaquín de amarguras virginales,

no se planta ni un verso en los canales

que fluyen, habituales, a mi oído.

Perdido por perdido me parece

que Maderas Noruegas excluidas,

la partida perdida va ganando

incontenibles ganas de abrazarte.

Objetan que el Atlántico es profundo,

ancho, enorme, oscuro y prolongado.

Vago por los rincones de la costa

apostando a colarme en un navío.

No hace frío en este invierno raro,

que envidia sin encono a tu verano,

mientras allá lejos, en el Mediterráneo,

tus ojos danzan con la marejada.

Quisiera ser el hada de tu sueño.

El dueño del guión me lo ha impedido.

Filmemos una peli subversiva

en que los dueños sangren por la herida.

Te juego lo que quieras a que cruzo

en océano con un parde aletazos,

y zambullo mis fríos en tu abrazo

y los rumores se mueren de susto.

Cuánto vas a que la pólvora quemada

que el hombre bala abandonó en la puerta

sirve para encender una fogata

que transforma el chimento en letra muerta.

Y ya que se me va acabando el tema

(Joaquín hace silencio en un segundo)

te regalo la sangre de mis venas,

que es tu vino volcándose en mi mundo.

Es mentira que cuenten las razones para entregar sonrisas; señor, señora, las sonrisas sa venden: ¿me compra? Bien, empiece a pagarme entonces. Ese es el trato.

Es mentira que nos haya agarrado súbitamente una fiebre de amor. Vendemos amor al mejor postor.

Mienten los que dicen que tienen programas solidarios; recuerde cuánto le costó pagar esa sonrisa hace un rato.

O tal vez sea mentira que todo esto es mentira. Entonces podremos empezar a conversar...

Si vas esquivando ollas por la calle gastada

si no te asustan los números cuando caen de una cara

si te sentís a trasmano cuando te enfocan de atrás

si lo que leés a diario nunca es lo que repasás,

vení, y pasá, cofrade: tomá un mate por acá.

Si avizorando catástrofes, solito, te hacés a un lado,

si lo que discuten todos no es tu propia discusión,

si por más que vengan muchos, te vas por donde viniste,

si no es para vos despiste despistarte a las estrellas,

venga, compadre, y sumemos

su huella junto a mi huella,

que las estrellas son muchas para disfrutarlas solo;

sea a mi modo, o al modo suyo,

empinemos bien el codo

pa'festejar el concierto

del estrellato divino,

que palpando las estrellas

se permite algún buen vino.

soliloquio

Emergiendo de las ruinas

un pueblo que no sabe ver

busca una nueva Argentina

con derechos, sin doblez.

Cantan las voces que cantan

que el enemigo está enfrente,

que inventando las noticias

trata de arriar a la gente.

Cantan también otras voces

con la misma perorata,

y el enemigo contrario,

que estategias desbarata.

Todo es un embrollo gordo,

un lío muy precedido

por p recedentes groseros

de los malo conocido.

Me pregunto si quizás,

entre tanto contratiempo,

emergerá la Verdad,

que es el dios en el que creo.

En medio de un trance, miro la cara de la paz.

La paz tiene tu sonrisa.

La paz brilla como tus ojos.

La paz es tu mano en la mía si cierro los ojos y sencillamente lo siento.

La paz tiene tu color.

La paz juega con tu camiseta.

Tu paz me dejo, tu paz me doy.

Haya paz, amor.

SERRAT - QUELLO PICCOLE COSE -(ITALIA) -AQUELLAS PEQ COSAS

Después de un mes volando cachilos

por las estrellas más gordas y remotas,

después de un mes zarandeando mimos

y derrotando viejas derrotas,

me subo al tren de tus espejitos,

canto el final de tus estribillos;

me subo al duende de tu voz

y guardo tu varita en el bolsillo.

Cocino un guiso de incógnitas

para comer después de la ¡sopa!

que sea de letras o de diccionarios,

pero jamás de palabras rotas...

Me acuesto al borde del río

que no se ve desde el puente

entre pasado y presente,

pero sí en el obelisco.

Me sumo al minuto mismo

en que cantamos la marcha

de los que surcan en barca

los cielos que otros ansían;

si la cena está muy fría,

lo siento, no es mi planeta.

Porque aquí las sopas queman,

siempre. Y más las de letras.

Trailer de Vivir juntos: "Opiniones para aprender a vivir"

però no vull qu'els teus ulls plorin
digam'adeu
qu'el camí fa pujada
i m'en vaig a peu

i oblidar tot d'una la teva imatge
i aquell petit indret

cal carregar la guitarra a laesquena
i tornar a fer el camí

m'en vaig a peu,
el camí fa pujada
i a las voras hi a flors

a Ismael

Te he traído mariposas
que cayeron de mi pelo
cuando fui la peluquera
que jugó a desenredarlo.
Las chacareras se enroscan
en las plantas de tus pies.
Vení, bailémosla juntos;
los pasos son al revés.
Cantan las flores que un día
un alado trovador
trajo una misa judía
que cantaba un picaflor.
Al rato, las sinagogas
empezaron a danzar
esas danzas berberescas
que una vez me enseñó Juan.
Si no te importa me alejo,
porque afuera el mundo espera.
Este guiño y esta abeja
se van con tu chacarera.

Después de febrero, abril.
Después de agosto, diciembre.
Después, según quién lo siembre,
y después del 2000, también.

De aleluyas a malayas,
de desolados a solos,
de gregario, amurallado;
después, también, solitario.

Yo mejor te juego un póker,
y aunque no ligue el de ases,
quizás con un par de pares
nos vayamos arreglando...

Y ya que estoy de chacota
en esta tarde tan gris
permútense su ancho y mi sota,
y juguemos al desliz.

Una entrevista deliciosa. 1972